风是冷的。
不是冬风那种干脆的冷，而是夹着湿气与腐败气味的寒，像一只看不见的手，慢慢往骨头缝里钻。
郑冠醒来时，先听见的是咳嗽声。
不是一个人，是很多人，断断续续，从破庙各个角落传来，像濒死的野兽在低吼。
他睁开眼，视线模糊了一瞬。
残破的梁柱，斑驳的壁画，佛像半边脸塌陷，只剩一只眼睛，在昏暗中显得格外空洞。
**这不是梦。
**这个念头一出现，心反而静了。
脑子里涌进来的记忆杂乱而粗糙——饥荒、逃难、被驱赶、被征调，还有一个反复出现却始终低微的身份：＞ 郑家书户，独子，郑冠。
寒门。
比寒门还要低一等的那种。
读过书，却不被当作士；会写字，却只配替人抄账、写状子。
他慢慢坐起身，胸口一阵刺痛。
低头一看，衣襟上有干涸的血迹，不是他的，是前一日倒在他身边的流民。
那人死的时候，没有挣扎。
只轻轻吐了口气，就再没动过。
“醒了？”
一个沙哑的声音从庙门口传来。
郑冠抬头，看见三个兵卒。
不是正规军，甲胄残缺，刀刃生锈，脸上却有一种**杀人杀多了的松弛感**。
那是最危险的。
“还能走吗？”
其中一人踢了踢地上的人。
没人回应。
“这个呢？”
他又踢向郑冠。
郑冠顺着力道歪了一下，却没倒。
“能。”
声音出口，他自己都觉得陌生。
那兵卒咧嘴笑了笑：“能走就好，省得我们抬尸。”
郑冠看着他们，忽然意识到一件事——**自己正站在命运最底层的分叉口。
**走，可能死在路上；不走，现在就死。
庙外天色灰白，雨将下未下，远处隐约传来哭喊与犬吠。
乱世。
这两个字他在现代书中见过无数次，此刻却第一次知道，它真正的意思是——**没有任何东西是理所当然的。
**包括活着。
兵卒转身准备离开。
就在这时，郑冠开口了。
“我能写策。”
声音不大，却很清楚。
那三人同时停住。
“你说什么？”
为首的兵卒转过身，眯起眼。
郑冠没有躲避他的目光。
“我识字，懂算数，能算粮、算路、算人。”
那兵卒嗤笑一声：“书生的话，值几个钱？”
郑冠知道这句话必须接住。
他低声道：“你们这支队伍，三日内必断粮。”
空气一下子凝住。
兵卒脸上的笑意慢慢收敛。
“你怎么知道？”
郑冠没有立刻回答，而是指了指他们的马。
“马瘦，蹄裂，昨夜没喂精料。”
“你们走的是旧驿道，却不敢进城，说明前方己有官军或更强的队伍。”
“你们身上没有新抢的干粮，说明附近己经被搜刮过。”
他顿了顿，补了一句：“继续走，只会更饿。”
为首的兵卒沉默了片刻。
雨终于落下。
很小，却密。
“你要什么？”
那人问。
“活命。”
郑冠说。
“还有？”
“跟你们走三天。”
兵卒笑了：“三天后呢？”
郑冠抬头，看着那只残缺佛像的眼睛。
“若我算错，任你们处置。”
“若我算对——”他声音低了些，却更稳。
“给我一口饭，一条不被随便杀掉的路。”
雨声渐大。
那兵卒盯着他看了很久，忽然骂了一句：“他娘的，这年头，连书生都学会赌命了。”
他挥了挥手。
“带上。”
郑冠站起身，腿有些发软，却没有停。
走出破庙的一刻，他回头看了一眼。
里面的人还在咳，还有人己经不动。
**这就是他的新世界。
**没有背景介绍，没有重来一次的温柔。
只有一条规则——＞ 活下去，才有资格谈别的。
而他心里很清楚一件事：**从今天开始，他若想活，就不能只做一个“无害的书生”。
**
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