天刚亮，捉刀巷的灯火还没全灭。
顾长风去巷尾取了昨夜留的那碗热汤。
汤薄，热气却实在，能把胃里那点空顶下去。
他把碗底刮得干净，起身时摸了摸怀里的纸条。
纸条硬，边角割手。
县衙在城东。
他一路走过去，鞋底踏着昨夜的潮，街边卖菜的嗓子没醒，只有巡更的铜锣敲得慢。
到衙门口时，门前石狮子上还挂着水珠。
守门的差役先看他刀。
“黑榜？”
差役瞥见那张纸条上的暗红印泥，眼皮抬了一下，“进去，别乱走。”
这城里的人都知道黑榜。
知道，却装作不知道。
衙里一股潮霉味，夹着墨与汗。
廊下坐着个捕头，西十上下，脸皮厚，眉梢细，袖口露出一截护腕，护得不是骨，是名声。
他抬头，先把顾长风从头到脚扫了一遍。
“接了墙上的活？”
顾长风把纸条递过去。
捕头没接，伸手用两根指头夹着纸角，像怕沾脏。
“尸字连案。”
捕头把字念了一遍，嘴角往上一挑，“三日内给我个交代。
活人也好，尸首也好。
要快。”
“要证据。”
顾长风说，“要尸体，要现场。”
捕头哼了一声，像被人顶了一下。
“证据？
你们捉刀人就爱说这个。”
他压低声音，“我只要结果。
案子破了，功是县尊的；没破，锅是你自己背的。
听明白了吗？”
顾长风看着他。
捕头这话说得首，却是衙门里最常见的规矩：要功不担责。
顾长风没去争。
他把手掌摊开，掌心向上。
捕头盯了他两息，终究点头，朝旁边差役一抬下巴。
“带他去南井口。
尸体给他看，别让他动刀。
回来记个名。”
差役领路。
走到廊尽头时，捕头又叫住他。
“你叫什么？”
顾长风停了一下。
“顾。”
捕头拿笔蘸墨，笔尖在册页上悬了悬。
“顾什么？”
顾长风没有多解释。
“写顾就够。”
捕头嘴角一扯，像在笑，又不像。
“黑榜上第十三个揭的，你们巷里爱按号叫人。”
他低头落笔，“顾十三。”
墨一落，就像钉子。
顾长风没纠正。
名字在衙门里不值钱，值钱的是被谁记过。
南井口在一条窄街尽头。
井沿用青石砌成，石面被水磨得发亮。
旁边搭了个简陋棚子，遮雨用的，棚底一张门板上躺着尸体。
尸体是个年轻男人，衣裳半湿，领口被扯松，皮肤发白。
差役站在旁边，手里拿着棍子，像怕尸体会突然坐起来。
“昨夜三更发现的。”
差役说，“井边倒着，没声。
人一靠近，闻到甜味，怕有毒，才报。”
顾长风没先看脸。
他先看手。
死者的两只手摊开，指甲缝里有一点黑，黑得不均，像是碰过刚干的墨，又被水冲过一遍。
他伸出指腹，轻轻刮了一下那点黑。
粉末沾在指腹上，很细，带一点涩。
“纸墨。”
他低声说。
差役皱眉：“写字的也能杀人？”
顾长风没答。
他把那点黑粉抹在随身带的油纸上，油纸一折，塞进袖内。
然后他凑近尸体的口鼻。
甜味确有，淡到快散。
不是酒，也不是香膏，像是把草木味硬压进鼻子里，让人喘不过气。
他抬起死者的下颌，指腹按在颈侧。
皮下没有明显的肿块，喉骨两侧也没有指痕。
他把死者的眼皮掀开一点。
眼白里有细细的红丝，瞳孔还没完全散，像是死得快。
顾长风退开半步，环顾井沿。
井边的青石上有水迹，但水迹不全是井水，夹着泥点。
泥点里混着细碎的灰，灰里有几粒发亮的砂。
他蹲下，伸手摸了摸。
砂很硬，像从路上带来的。
“看地。”
他对差役说。
差役不耐烦：“地有什么好看？
人都死了。”
顾长风没理他。
井沿外两步，有几道脚印被水冲得浅，但还能看出轮廓。
脚印一前一后，落点不齐。
他用随身的细绳量了一下。
绳子在掌间一绕，脚印到尸体的距离、尸体到井沿的距离，一一记下。
量步距不是玄乎事，就是把人走路的习惯变成数。
他从怀里掏出一张粗纸，趴在门板边上画。
井的位置，棚的位置，尸体倒的方向，脚印的落点。
线条不漂亮，却准。
差役在旁边看得心烦。
“你们捉刀人都这样？”
他嘀咕，“画这些有什么用？”
顾长风没抬头。
“等你说‘我记不清了’的时候，有用。”
他画完，抬眼看了一圈周围的铺子。
巷口一家卖豆腐的妇人站在门边，手里握着勺，眼神躲躲闪闪。
顾长风走过去。
“昨夜三更，你在不在？”
妇人张了张嘴。
“在……不在。”
她很快改口，“我早睡了，什么也没听见。”
顾长风盯着她的手。
她手指关节上有一小块青紫，像是昨夜拎重物撞的。
“你没听见。”
顾长风重复了一遍，没有逼问。
他回到井边，指了指尸体的口鼻。
“甜味还在。”
他说，“人不是当场喊叫后被按死的。
多半先被弄晕，再被丢到这里。”
差役一愣：“你怎么知道？”
顾长风把画纸折好，塞进怀里。
“我只知道该追哪条线。”
他转身要走。
差役追上来：“捕头说不让你动刀。
你刚才——我没动刀。”
顾长风把袖口抬起一点，露出那张油纸包，“我只拿了点脏。”
差役想伸手抢，又缩回去。
衙门里的人都懂：手上沾了脏，就要负责。
回衙门时，捕头正坐在廊下喝茶。
“看完了？”
顾长风点头。
“有眉目？”
“纸墨，迷香。”
顾长风说，“还有脚印。
我要去找纸墨的源头。”
捕头把茶盏往桌上一放，声音很轻。
“你找你的。
三日。”
他重复，“三日后我只看人。”
顾长风转身。
走出衙门那道门槛时，他感觉背后有一瞬的停顿。
不是差役的脚步。
更轻。
像有人把他的名字在册子上又划了一道。
他没回头。
他把油纸包贴得更紧，手心里的黑粉硌得发涩。
纸墨要去墨铺。
迷香要去找懂药的人。
而脚印——他低头看了看自己鞋底的泥。
南井口的泥里有砂。
城里没有这种砂。
他知道下一步该往哪条路走了。
